A Janela do Sobrado

(“Crônicas do meu tempo” - Amália Grimaldi - 2014)

É madrugada ainda. Vejo o Sol conduzir ao seu lugar destinado uma noite que se retira lenta. Segue levando consigo meus suspiros, e a lembrança de uma noite mal dormida. Ainda vejo estrelas, a refletir o brilho do mistério deste breve instante. Contemplo a aurora. Me visto de sonhos.

Lá longe, aquelas longas árvores? Não seriam aqueles históricos cipestres saídos das páginas do meu lendário catecismo?  Ah, já sei – lá estaria a curva da estrada para Damasco!

 A janela do velho sobrado abria-me as portas para um mundo distante. Entrava e saía sem cerimônia. Até que um dia, na viagem de retorno me perderia. Os ciprestes desapareceram da minha paisagem. Em seu lugar via surgir um denso cortinado verde. Seria uma plantação de eucalipto, supridor da nova fábrica de papel lá no bairro do Rio Vermelho. – Como crescia ligeiro!  Não é que a minha estrada para Damasco desaparecera por completo! Por um instante parei de sonhar. Mas, o desejo de viajar por terras sagradas do Oriente seria bem mais forte. Na verdade fui crescendo, e outras janelas, com o tempo se abririam. Sobrevive-se em sonhos, é verdade. Intimista, reinventava aquelas histórias de paisagens bíblicas, que tão bem ilustraram parte da minha infância, vivida num internato de um conhecido convento católico na cidade do Salvador.  

Ah, a janela do sobrado... Caiados em fingimento branco, vultos de almas da noite dançavam naqueles muros altos. A acolher as sujidades das ruas ao vento, no bairro do Garcia onde morava, havia um enorme quarteirão, era um patrimônio cobiçado de vasto terreno baldio. Na guarda desse grande vazio, ameaçadores, estilhaços de vidro encimavam previsões nefastas. A vagar pela noite escura, veria ainda, assombrações de outros. Seria a alma penada do ameaçador agiota em busca de seus dinheiros perdidos?

A janela do sobrado há muito se fechara. Na sala da frente, antes habitada por réstias luminosas geradas por frestas de paredes rasgadas, encontraria apenas sombras, as do que fora antes. E as minhas tranças, censuradas, lá as via ao chão de antigamente, ao lado da temível tesoura. Ah, – o tempo, inexorável! E eu, à curva de uma estrada longínqua, ainda a perder-me em devaneios primaveris. Ora segura, encontrar-me-ia à esquina dessa minha rua, entre a padaria do galego meu pai, e o armazém do português meu vizinho, ainda em busca de estimado rascunho, do que antes se apagara – o leve poema da menina do sobrado grande.

Mas, qual tempo poderia ser melhor? Inverno ou Verão? Já vejo o pássaro azul, fiel à estação, e temente ao vento súbito, provavelmente construirá seu ninho em lugar seguro. Observo que carrega o que parece ser o último naco do dia. Amanhã voltará. Ou quem sabe, não mais. Amanhã, provavelmente, outros pássaros virão.

Dispersante

Convulsao da imagem

Dispersante intenção

Ainda ontem estive aqui

Ele também estava aqui

Ainda aqui o vejo nesse espaco vazio

A vestir capote marrom

Eis aqui o homem loiro - Seus olhos são azuis

Dessa longa nostalgia branca de vitrines frias

Peregrino andarilho

Um pingo de ave resvala à sua lapela

E na convulsão da imagem

Ve-se a trágica nudez da ilusão

A esculpir a humana tragédia

E um pedido de socorro

Ondula a face desse frio espelho

Fragmenta a realidade desse reflexo

Atravesso calçada mais próxima

E contorno a esquina

Daquele seu longo olhar distante

 – Doloroso diálogo.

(Amalia Grimaldi)

Ah, essa minha divergente maneira de ser feliz...

Ah, essa minha divergente maneira de ser feliz...

Ele vai mais cedo com o sol ainda alto queimando a ponta do nariz. Eu vou depois, me lambuzado em contentamento naquela emulsão escorrida,- Sol despencando em cores fortes -, buscando a franja do  horizonte. O repouso do astro. Regresso no lusco-fusco da noite primária. Cansada e feliz.

Opiniões divergentes. Ângulos desiguais. Desentendimentos. Frank, marchando como soldado, habitualmente prefere andar por lugares conhecidos. Medo de se perder?  Fujo ao tédio, ao comum.  Então, amigavelmente, selamos saudável acordo, e sem mais discussões, decidimos andar -, separadamente.

Viajar ou caminhar sozinho é diferente de se viver sozinho. Quando se vive uno torna-se mais fácil se resguardar, fugir do contato social, aquele que não nos interessa. Como qualquer ermitão a gente se protege no interior da nossa caverna, rola e atravessa pesada pedra a entrada. Lembram-se dos Flintstones?

“ Ta na hora do jantar... Cade minha camisa azul? Ja sao onze horas...” Pois é. Tomo como verdadeiro o conceito de que andar sozinho, na voz de um bom andarilho, e o mesmo que sentir-se pleno, confortavelmente alojado no interior desse lugar inviolavel, somente habitado por nos mesmos – a nossa alma.  Tenho muita experiência de estrada. E, na minha maneira de poetar, como todo poeta, (nao e pleonasmo...) este lugar, invisivel  torna-se vital ao nosso desenvolvimento catartico, e ai entao que me refugio, escapando de possivel external desconforto. Rolo aquela enorme pedra vedando a entrada dessa minha caverna. 

Parece-me que quando a gente viaja sozinho, aquele nosso estado solitário interior, é como um imã, atrai outros viajantes,em lugares diversos, na mesma situação. Na verdade trata-se de compartilhar experiências e sentimentos com pessoas que pensam como a gente. Sensacional. É isso mesmo. Não estamos sós.

Enfim, são tantos os lugares a serem explorados. Nas minhas revigorantes caminhadas ao entardecer, guiada por uma especie de `sexto sentido`, costumo optar por um caminho diferente Assim vou adicionando flores e cores, odores, e sorrisos, vou compondo a minha paisagem emocional nesse belo e generoso país que me acolheu como cidadã. Geralmente procuro lugares agradáveis, onde me sinto abraçada. Gigantescos, robustos eucaliptos estendem seus gigantescos e tortuosos braços em múltiplos ramos esgalhados, sinto que me envolvem a passagem, tomam meus sensos. O perfume do eucalipto se funde com o leve odor mentolado de imponentes ciprestes, bem tratados e aparados, ornamento de cercas de abastadas casas, sao jardins bem tratados, impecáveis. Tudo isto faz parte da paisagem do meu caminho de pensares. Faz bem  à alma da gente.

The sky and the earth below...

“The sky and the earth below

Shadows of leaves and grasses

And the variance of the seasons

Changing light of each day

From dawn to the mellowing

Light of late afternoon

And the eye of the beholder

Creates many illusions”